Chapter IV

Le brin d'herbe sur la roche, Le nuage dans le ciel, Regarde marcher ce coche, Et croit voir rouler Babel.

Sur sa morne silhouette, Battant de l'aile à grands cris, Volent l'orage, chouette, Et l'ombre, chauve-souris.

Vent glacé, tu nous secoues! Le char roule, et l'œil tremblant, À travers ses grandes roues, Voit un crépuscule blanc.