Chapter I

Il grêle, il pleut. Neige et brume; Fondrière à chaque pas. Le torrent veut, crie, écume, Et le rocher ne veut pas.

Le sabbat à notre oreille Jette ses vagues hourras. Un fagot sur une vieille Passe en agitant les bras.

Passants hideux, clartés blanches; Il semble, en ces noirs chemins, Que les hommes ont des branches. Que les arbres ont des mains.