Chapter III

_Non ha l’ottimo artista alcun concetto,
Ch’un marmo solo in sè non circonscriva
Col suo soverchio; e solo a quello arriva
La man che ubbidisce all’intelletto.
Il mal ch’io fuggo, e ’l ben ch’io mi prometto,
In te, donna leggiadra, altera e diva,
Tal si nasconde; e perch’io più non viva,
Contraria ho l’arte al disiato effetto.
Amor dunque non ha, nè tua beltate,
O durezza, o fortuna, o gran disdegno,
Del mio mal colpa, o mio destino o sorte;
Se dentro del tuo cor morte e pietate
Porti in un tempo, e che ’l mio basso ingegno
Non sappia, ardendo, trarne altro che morte._

_The chief of artists can imagine nought,
Other than form that hideth in a stone,
Below its surface veilèd; here alone
Arriveth hand, obedient to his thought.
So, fair and noble lady, e’en in thee,
The good I seek, the evil that I fly,
Remain enveloped; whence reluctant, I
Create my aspiration’s contrary.
It is not love, ’tis not thy beauty fair,
Ungentle pride, thy fortune ruling so,
Nor destiny of mine, that hath to bear
The censure, if my genius faint and low,
While Death and Pity both thou dost conceal,
Though passionèd, can only Death reveal._