Chapter XXIV: Appendix: I

This is the first page of Mallarmé’s book _Divagations_:—

LE PHÉNOMÈNE FUTUR.

Un ciel pâle, sur le monde qui finit de décrépitude, va peut-être partir avec les nuages: les lambeaux de la pourpre usée des couchants déteignent dans une rivière dormant à l’horizon submergé de rayons et d’eau. Les arbres s’ennuient, et, sous leur feuillage blanchi (de la poussière du temps plutôt que celle des chemins) monte la maison en toile de Montreur de choses Passées: maint réverbère attend le crépuscule et ravive les visages d’une malheureuse foule, vaincue par la maladie immortelle et le péché des siècles, d’hommes près de leurs chétives complices enceintes des fruits misérables avec lesquels périra la terre. Dans le silence inquiet de tous les yeux suppliant là-bas le soleil qui, sous l’eau, s’enfonce avec le désespoir d’un cri, voici le simple boniment: “Nulle enseigne ne vous régale du spectacle intérieur, car il n’est pas maintenant un peintre capable d’en donner une ombre triste. J’apporte, vivante (et préservée à travers les ans par la science souveraine) une Femme d’autrefois. Quelque folie, originelle et naïve, une extase d’or, je ne sais quoi! par elle nommé sa chevelure, se ploie avec la grâce des étoffes autour d’un visage qu’ éclaire la nudité sanglante de ses lèvres. A la place du vêtement vain, elle a un corps; et les yeux, semblables aux pierres rares! ne valent pas ce regard qui sort de sa chair heureuse: des seins levés comme s’ils étaient pleins d’un lait éternel, la pointe vers le ciel, les jambes lisses qui gardent le sel de la mer première.” Se rappelant leurs pauvres épouses, chauves, morbides et pleines d’horreur, les maris se pressent: elles aussi par curiosité, mélancoliques, veulent voir.

Quand tous auront contemplé la noble créature, vestige de quelque époque déjà maudite, les uns indifférents, car ils n’auront pas eu la force de comprendre, mais d’autres navrés et la paupière humide de larmes résignées, se regarderont; tandis que les poètes de ces temps, sentant se rallumer leur yeux éteints, s’achemineront vers leur lampe, le cerveau ivre un instant d’une gloire confuse, hantés du Rythme et dans l’oubli d’exister à une époque qui survit à la beauté.

THE FUTURE PHENOMENON—by Mallarmé

A pale sky, above the world that is ending through decrepitude,
going perhaps to pass away with the clouds: shreds of worn-out
purple of the sunsets wash off their colour in a river sleeping on
the horizon, submerged with rays and water. The trees are weary and,
beneath their foliage, whitened (by the dust of time rather than
that of the roads), rises the canvas house of “Showman of things
Past.” Many a lamp awaits the gloaming and brightens the faces of a
miserable crowd vanquished by the immortal illness and the sin of
ages, of men by the sides of their puny accomplices pregnant with
the miserable fruit with which the world will perish. In the anxious
silence of all the eyes supplicating the sun there, which sinks
under the water with the desperation of a cry, this is the plain
announcement: “No sign-board now regales you with the spectacle that
is inside, for there is no painter now capable of giving even a sad
shadow of it. I bring living (and preserved by sovereign science
through the years) a Woman of other days. Some kind of folly, naïve
and original, an ecstasy of gold, I know not what, by her called her
hair, clings with the grace of some material round a face brightened
by the blood-red nudity of her lips. In place of vain clothing, she
has a body; and her eyes, resembling precious stones! are not worth
that look, which comes from her happy flesh: breasts raised as if
full of eternal milk, the points towards the sky; the smooth legs,
that keep the salt of the first sea.” Remembering their poor
spouses, bald, morbid, and full of horrors, the husbands press
forward: the women too, from curiosity, gloomily wish to see.

When all shall have contemplated the noble creature, vestige of some
epoch already damned, some indifferently, for they will not have had
strength to understand, but others broken-hearted and with eyelids
wet with tears of resignation, will look at each other; while the
poets of those times, feeling their dim eyes rekindled, will make
their way towards their lamp, their brain for an instant drunk with
confused glory, haunted by Rhythm and forgetful that they exist at
an epoch which has survived beauty.